Por vivir feliz... feliz de contento.

Una vez mi padre que me contó que debajo de alguna estufa de una casa que el conoció,
había una bolsa con burbujas.

Cada burbuja era un sueño.

Durante casi un año, junto a mi cama, antes de dormirme,
el me contó un árbol de historias.

Quizá un día...
a mi también me llegue la hora de contar a un hijo una vida, o un reflejo.....

o todo lo contrario.